Blog de G-a-v-r-o-c-h-e
Description :
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JUSTE LA FIN DU MONDE
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(Chatterbox_x@hotmail.fr)
J'ai longtemps confondu l'artiste et son œuvre. Ce n'est que grâce
à la psychanalyse, par étapes successives, que j'ai vaguement
pu dissocier les deux: on peut être un grand artiste et un sale con.
On peut faire des choses très belles en étant soi-même assez
moche. On peut saisir toute la beauté du monde sur du papier mais
n'en jamais faire partie. C'est étrange. Comment peut-on être à ce
point dépasser par ce que l'on fait? Mais si l'œuvre est meilleure
que l'artiste, pourquoi ne l'améliore-t-elle pas? La main frôle le
divin quand les pieds pataugent dans la médiocrité. Que l'on préfére
l'un ou l'autre, le messager et le message ne se fondent peut-être jamais.
Mon boucher est un bonhomme abominable mais son jambon
sec est un pur moment de bonheur. L'art et la charcuterie.
à la psychanalyse, par étapes successives, que j'ai vaguement
pu dissocier les deux: on peut être un grand artiste et un sale con.
On peut faire des choses très belles en étant soi-même assez
moche. On peut saisir toute la beauté du monde sur du papier mais
n'en jamais faire partie. C'est étrange. Comment peut-on être à ce
point dépasser par ce que l'on fait? Mais si l'œuvre est meilleure
que l'artiste, pourquoi ne l'améliore-t-elle pas? La main frôle le
divin quand les pieds pataugent dans la médiocrité. Que l'on préfére
l'un ou l'autre, le messager et le message ne se fondent peut-être jamais.
Mon boucher est un bonhomme abominable mais son jambon
sec est un pur moment de bonheur. L'art et la charcuterie.
J'ai chaud. L'atmosphère est lourde dans la salle enfumée. Je n'aime pas ces soirs d'été où, de ma chambre, j'observe le tonnerre qui gronde et les éclaires qui dansent. Tout m'agace et je cherche ce qui pourrait me rafraichir, comme un oasis dans le désert. Je suis nu. Enfin, presque. La fumée me pique les yeux. Ils sont rouges, mes yeux. Putain, ça pue la clope. Je suis sur que l'odeur s'empreigne dans mes cheveux. Et cet orage qui commence à me les briser. Merde. J'ai peur. C'est ma mère qui m'a refilé ça. C'est d'ailleurs l'unique chose qu'elle a pu me donner. Elle aurait pu faire mieux. Tant pis.
L'ambiance ici, cette ambiance, m'étouffe et je ne peux que tout exagérer. Non, c'est vrai, ma situation n'est pas à plaindre, je suis une mauvaise langue. C'est là toute la vérité. Je me fais plaindre, on pourrai m'appeler le roi du mensonge, mais tant que ça marche, je ne vois pas pourquoi j'arrêterai. On est à mes pieds mais un jour je me retrouverai là, au même endroit, mais seul. Un jour, je serais mort pour les autres. Peut-être même pour moi. Je partirai en fumée, dans cette pièce enfumée.
L'ambiance ici, cette ambiance, m'étouffe et je ne peux que tout exagérer. Non, c'est vrai, ma situation n'est pas à plaindre, je suis une mauvaise langue. C'est là toute la vérité. Je me fais plaindre, on pourrai m'appeler le roi du mensonge, mais tant que ça marche, je ne vois pas pourquoi j'arrêterai. On est à mes pieds mais un jour je me retrouverai là, au même endroit, mais seul. Un jour, je serais mort pour les autres. Peut-être même pour moi. Je partirai en fumée, dans cette pièce enfumée.
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